Sou a Fátima, portuguesa em França há anos. Casada com o Maurice, gerimos esta guinguette na Borgonha. Vida certinha: acordo cedo, cozinho para os marinheiros, sirvo à mesa com o sorriso profissional. Aliança no dedo, fotos do casamento na parede. Mas por dentro… ai, por dentro queimo. Agosto trouxe os ciclistas. Dois rapazes novos, Martial e Michel, bicis carregadas. ‘Podem acampar no campo atrás, grátis se comerem aqui’, disse o Maurice. Eles aceitaram, olhos vivos, corpos fortes de tanto pedalar.
Eu vi o Martial logo. Alto, viril, sorriso maroto. O coração deu um salto quando ele apertou-me a mão. ‘Obrigado, Fifine’, chamou-me assim, como o Maurice. Maurice elogiou-os na cozinha: ‘São sérios, Fátima, e o Martial… que tipo!’ Eu ri, mas senti um formigueiro. À tarde, eles ajudaram: arrumaram a sala, consertaram a bomba da água. Martial suado, músculos a brilhar. Olhámo-nos no jardim. ‘Precisas de ajuda com as framboesas?’, perguntou ele, voz baixa. ‘Sim… mas discreto’, respondi, corada. O Maurice estava ocupado com o Michel e o Marcel. Menti: ‘Vou colher fruta, já volto’. Saí, aliança pesada no dedo, pulso acelerado. Ele seguiu-me.
O Segredo que Começou a Arder
Nos framboezeiros, longe dos olhares. O ar cheirava a terra molhada, frutas maduras. ‘Não devíamos…’, hesitei, mas ele aproximou-se. Mãos quentes na minha cintura. ‘Quero-te desde que cheguei’, murmurou, beijando-me o pescoço. O coração batia tão forte que doía. A aliança roçava a pele dele, contraste gelado contra o calor. Desabotoou-me o vestido rápido, sutiã ao chão. ‘Estás molhada, Fifine’, riu, dedo na minha cona já encharcada. Gemi, culpada mas louca de desejo. O risco… e se o Maurice visse? Isso excitava mais.
O Encontro Explosivo nos Framboesos
Ele virou-me contra o arbusto. Calções abaixo, caralho duro, grosso, latejante. ‘Fode-me agora’, pedi, voz rouca. Empurrou fundo, sem preliminares. ‘Caralho, que apertada!’, grunhiu, bombando forte. Sentia cada veia, o saco a bater nas minhas nádegas. Mordi o lábio para não gritar. Mão na boca dele, outra no meu clitóris, esfregando rápido. ‘Mais forte, Martial, fode esta casada!’ Ele acelerou, suado, cheiro de macho. Gozei primeiro, cona a pulsar, pernas a tremer. ‘Vem, enche-me!’, implorei. Ele explodiu dentro, jatos quentes, gemendo baixo. Rápido, urgente, cinco minutos de puro fogo. Limpei-me com as folhas, vestido torto, sorriso culpado.
Voltei à cozinha como se nada. ‘Framboesas prontas’, disse ao Maurice, beijando-o na cara. Ele sorriu, sem suspeitar. Servimos o jantar: charcutaria, coelho, tarte. Martial piscou-me de longe, Michel e Marcel riam. Noite calma, mas eu… eu ardia por dentro. Deitei-me com o Maurice, ele adormeceu rápido. Toquei-me devagar, sentindo o sêmen dele ainda a escorrer. Amanhã, mais? O segredo guardado dá um prazer doentio. Sou a esposa perfeita de dia, puta secreta à noite. Adoro este risco, esta dupla vida. Quem diria que uma portuguesa rangée como eu… precisaria disto para viver.