Tenho 32 anos, casada há oito, trabalho em marketing num escritório chique no 8º arrondissement de Paris. Vida perfeita: marido amoroso no nosso apartamento em Neuilly, jantares em família, yoga aos sábados. Mas por dentro… Meu Deus, que vazio. Hoje, após uma reunião inútil às 17h, sento-me na esplanada de um café trendy perto dos Champs-Élysées. O sol de fim de tarde aquece a pele, observo os turistas, as mulheres em vestidos leves, pernas nuas que me fazem imaginar toques proibidos. Sinto a aliança no dedo, pesada, culpada. O coração acelera só de pensar no risco.
Ele aparece: alto, fato impecável, olhos castanhos que me devoram. Senta-se na mesa ao lado, sozinho, gin-tónica na mão. Nossos olhares cruzam-se. Sorrio, envergonhada. Ele responde, malicioso. ‘Espera alguém?’, pergunta com sotaque francês suave. ‘Não… só a aproveitar o dia’, digo, voz tremendo um pouco. Conversamos. Chama-se Laurent, 35 anos, consultor. Ri das minhas piadas sobre o trabalho. O ar fica elétrico. Meu telemóvel vibra – mensagem do marido: ‘Janto às 19h?’. Olho o relógio. 17h30. ‘Queres outro copo na minha casa? Cinco minutos a pé’, sussurra ele, mão roçando a minha de leve. Sinto o pulso disparar. ‘Ok… mas rápido’, murmuro, levantando-me, pernas moles. O segredo começa aqui. Adoro esta adrenalina.
A Tensão do Dia a Dia e o Chamado do Proibido
Caminhamos depressa, ele guia-me por uma rua lateral. Entra num prédio haussmanniano, estúdio no quinto andar, sem elevador. Subimos escadas em caracol. Paro para respirar, ele pressiona o corpo contra o meu, beija-me o pescoço. ‘Estás molhada, não estás?’, sussurra. Sim, caralho, estou. Chegamos, porta bate. Ele empurra-me contra a parede, língua na boca, mãos no rabo. Arranco-lhe a camisa, sinto o peito duro. A aliança brilha enquanto desabotoo as calças dele – pau enorme, duro como pedra, veias pulsantes. ‘Chupa-me, Inês’, ordena. Ajoelho-me, engulo-o inteiro, saliva escorrendo, bolas na mão. Ele geme, fode-me a boca com força. Levanto a saia, ele rasga as cuecas. Dedos na cona, molhada que pinga. ‘Fode-me agora’, peço, voz rouca.
O Sexo Intenso e o Regresso ao Meu Mundo Normal
No sofá, ele entra de rompante. ‘Que cona apertada, puta casada’, rosna, bombando forte. Grito baixo, unhas nas costas dele. Sinto cada centímetro, o caralho a esticar-me, clitóris inchado roçando. Viro-me de quatro, ele agarra o cabelo, fode como animal. ‘Imagina o teu marido a ver’, diz, e gozo violentamente, cona a contrair, sumo a escorrer pelas coxas. Ele acelera, ‘Vou gozar dentro’, avisa. Sim, enche-me de porra quente, jatos grossos. Caímos ofegantes, suor misturado, cheiro de sexo no ar. Olho o relógio – 18h15. ‘Tenho de ir’, digo, culpada mas eufórica.
Visto-me a correr, beijo rápido, saio. Caminho de volta, cona a pulsar com a porra dele dentro, aliança suja de suor. Chego a casa, marido beija-me: ‘Boa reunião?’. ‘Sim, cansativa’, minto, sorrindo. Janto, conversamos banalidades, mas por dentro… arde. O segredo é meu, delicioso. Amanhã, mais uma reunião. Quem sabe? Esta dupla vida vicia-me. Culpada? Um pouco. Excitada? Demais.